25 Eksempler på Lyrisk Genre

Det lyrik er en af ​​de grupper, hvori litteratur historisk har været organiseret, sammen med fortælling og dramatisk. Den samler de tekster, hvori forfatteren udtrykker følelser, følelser eller subjektive tanker, og de fleste af værkerne er skrevet i vers.

Dens navn refererer til det antikke Grækenland, hvor fortællinger på vers blev sunget foran et publikum og blev akkompagneret af lyrens musik. Den mest almindelige form for sammensætning er digt.

Karakteristika for den lyriske genre

Værker af den lyriske genre:

Subgenrer af lyrikken

Skrifterne på vers kan til gengæld inddeles i to store grupper. Afhængig af omfanget af din stroferDe kan tilhøre de større slægter eller til de mindre slægter.

ældre genrer

Eksempler på den lyriske genre

SANG

1. Blid dame, kan jeg se
   når du bevæger dine søde lyse øjne
   at himlens vej viser mig;
   og efter lang skik,
   i dem, hvor kærlighed kun er rekreation,
   næsten i lyset vises hjertet.
   Denne vision om at gøre det godt træner mig
   og den endelige herlighed repræsenterer mig;
   instagram story viewer
   
   kun hun af folket beskyder mig.
   Og aldrig menneskesprog
   du kan fortælle, hvad der får mig til at føle
   denne dobbeltstjerne
   når vinteren froster engen argenta
   og når hele marken bliver grøn,
   som i min første iver.

Jeg tænker: hvis deroppe,
hvorfra stjernernes motor
Vis ønskede hans værker på jorden,
der er også så smukke,
bryde fængslet, der fanger mig
og vejen til udødelig liv lukker mig.
Så vender jeg mig til min vedvarende krig
Tak til den dag, jeg blev født
Nå, det passede mig så godt og sådan en fordel,
og til hende det mit bryst
hævet kærlighed; godt før valgt
Jeg forlod hadefuld og alvorlig,
og siden den dag har jeg været glad
fyldes med et højt og blødt koncept
kisten holder hun nøglen til.

Aldrig sagt, hvad en fornøjelse
gav Kærlighed eller gav lunefuld Formue
til ham, som var begunstiget blandt dem,
at jeg for en flugt
se ikke udveksle, hvori det er født
min fred som fra roden af ​​et træ født.
Åh I, som er kommet fra himlen
gnistre, hvori den glæde tænder mere,
som sødt brænder og ødelægger mig;
hvordan man farer vild og løber væk
alt andet lys, hvor dit skinner,
så til min sjæl,
når så meget sødme i hende tænder,
alt godt, enhver idé er ubrugelig
og kun dér med dig vokser kærligheden.

Hvor meget sødme i ærlighed
elskers bryst var sammen,
Det er ingenting i forhold til, hvad jeg føler
når du sagte
engang mellem det smukke sort og hvide
du returnerer lyset, der giver glad Kærlighed;
og jeg ved, at lige fra fødslen,
til mit ufuldkomne, til mit modsatte held,
dette middel advarede himlen.
Anstødelse gør mig til slør
og hånden, der krydser, giver døden,
mellem mine meget smalle
og øjnene, gennem hvilke det strømmer
det store ønske, der udlufter brystet,
som, som du varierer, er forfalsket.

Nå, jeg kan se, og jeg kan ikke lide
at min naturlige gave ikke er alt værd,
og det gør mig heller ikke værdig til det blik, jeg venter,
Jeg stræber efter at være vejen
at mere til det store håb passer,
og til den milde ild, hvori alt brænder.
Hvis til det gode lys og tværtimod langsomt,
kan du gøre mig til den undersøgelse, jeg foretog
foragter det, verden elsker,
måske bringer det berømmelse
efter sin godartede dømmekraft kunne finde,
Og sådan en lettelse er nok,
for fra intet andet sted kalder sjælen,
vend dig til hendes søde og skælvende blik,
sidste trøst for den høflige elsker.

Sang, du har en søster foran dig
og allerede den anden, der ankommer her, opfatter jeg,
heldigvis skriver jeg endnu mere papir.

Francesco Petrarca

1. Tre morkler får mig til at forelske mig i Jaén,
   Axa og Fatima og Marien.

Tre morfer så garridas
de skulle plukke oliven,
og de fandt dem fanget i Jaén,
Axa og Fatima og Marien.

Og de fandt dem fanget,
og de blev svage
og de tabte farver i Jaén
Axa og Fatima og Marien.

Tre moricas så frodige
tre moricas så frodige,
de skulle plukke æbler til Jaén,
Axa og Fatima og Marien.

ved rosenfontænen
pigen og stuepigen vasker.

Ved kilden til klart vand
med hænderne vasker de ansigtet
han til hende og hun til ham,
pigen og stuepigen vasker.
Ved rosenbuskens springvand,
pigen og stuepigen vasker

inde i frugtplantagen
Jeg vil dø.
Inde i rosenbusken
dræbe mig har.

Jeg var, min mor,
roserne at plukke;
Jeg fandt mine kærligheder
inde i frugtplantagen.
inde i rosenbusken
dræbe mig har.

ensomhed jeg har fra dig,
mit land, hvor jeg er født.

Hvis jeg døde uden held,
begrav mig i High Sierra,
hvorfor ikke gå glip af jorden
min krop i graven;
og i høje bjerge,
for at se om jeg kan se derfra

Landene hvor jeg blev født.
ensomhed jeg har fra dig,
åh land, hvor jeg blev født.

Anonym (15./16. århundrede)

1. Tag afsted ved skygge eller sol, jeg ser dig aldrig
   dit slør, frue,
   efter at du er fra det vidende ønske
   Det adskiller et andet ønske fra mit bryst.

Mens jeg holdt tanken skjult
at døden i begær gav mit sind
Jeg så din gestus præget af barmhjertighed;
Men da kærligheden tydeligt viste dig,
var håret dækket på det tidspunkt
og det ærlige skjulte kærlige blik.

Det, jeg allermest ønskede i dig, er afsat til mig;
sådan behandler sløret mig,
det for min død, nu til varmen, nu til isen
af sådanne smukke øjne dækker blinken.

Francesco Petrarca

HYMNE

1. "Salme om Jomfru Marias fødsel"

I dag er en klar stjerne født,
så guddommelig og himmelsk,
det, med at være en stjerne, er sådan,
at solen selv står op fra den.

Fra Ana og Joaquín, øst
af den guddommelige stjerne,
der kommer klart og værdigt lys ud
at være evigt ren;
det klareste og smukkeste daggry
Det kan ikke være det samme
det, med at være en stjerne, er sådan,
at solen selv er født deraf.

Intet lys er lig med det
hvor mange broderer himlen,
fordi det er den ydmyge grund
fra hendes fødder den hvide måne:
født på jorden så smuk
og med lys så himmelsk,
det, med at være en stjerne, er sådan,
at solen selv er født deraf.

Ære være Faderen og ære være Sønnen,
Ære være Helligånden,
for evigt og altid. Amen

1. "Hymn to the stars" af Francisco de Quevedo

Til jer, stjerner,
flyv min frygtsomme pen,
fra lyspølen, rige gnister;
lys, der tænder triste og smertefulde
til begravelsen af ​​den afdøde dag,
forældreløs af dets lys, den kolde nat;

gyldne hær,
at ved at marchere safir-kampagner,
du vogter det evige kors trone
med forskellige militære hold;
Guddommelige Argos af krystal og ild,
gennem hvis øjne den blinde verden ser på;

oplyste tegn
at med en klaprende og veltalende flamme,
ved den stumme stilhed spredte sig,
i skyggen tjener du som en brændende stemme;
pomp, der giver nat til deres kjoler,
lysets bogstaver, tændte mysterier;

af det triste mørke
ædle juveler, og fra den iskolde drøm
pynt, som i konkurrence med solen klæder sig;
ærbødige elsker spioner,
lyskilder til at animere gulvet,
lyse blomster fra himlens have,

dig fra månen
blændende familie, klare nymfer,
hvis fodspor bærer lykken,
med hvis bevægelser han skifter ansigt,
freds- og krigsdommere,
at du i fravær af solen hersker over jorden;

dig, heldig
dispensere, tutelary lys
at du giver liv, at du bringer døden nær,
skiftende ansigt, steder;
lamaer, der taler med tillærte bevægelser,
hvis rystende stråler er accenter;

dig, der, vred,
til furernes tørst og sået
du nægter drikken, eller allerede brændt
du giver aske græsset til kvæget,
og hvis du ser godartet og barmhjertig ud,
himlen er bonde for folket;

dig, hvis love
hold tiden opmærksom overalt,
trusler fra fyrster og konger,
hvis Saturn, Jove eller Mars aborterer dig;
du går allerede, eller du er allerede foran
ad glatte stier vandrende busk,

hvis du elskede i livet
og allerede på himmelhvælvingen er du naglet,
fordi kærlighedens smerte aldrig bliver glemt,
og du sukker stadig i forvandlede tegn,
med Amaryllis, nymfe den smukkeste,
stjerner, bestil den til at have en stjerne.

Hvis en af ​​jer
så over hendes veer og fødsel
og hun tog sig af hende fra vuggen,
afgive sin handling, sin bevægelse,
bed om det, stjerner, til hvad som helst,
At jeg endda vipper hende for at se mig.

Jeg slap i mellemtiden løs
i røg, rig ånde af Pancaya,
Det vil jeg gøre, pilgrim og brændt,
på jagt efter dig gennem luften gå;
Jeg vil redde min lyre fra solen
og jeg begynder at synge døende dagen.

de mørke fugle,
den stilhed generer med jamren,
flyver klodset og synger alvorligt,
flere varsler end toner til øret,
at smigre mine længsler og mine sorger,
og de vil være mine muser og mine sirener.

1. Mexicansk til krigsråb
   Stålet forbereder og bruden;
   Og lad jorden skælve i sine centre
   Til kanonens høje brøl.

jeg
Cina Oh Homeland! dine oliventempler
Af fred den guddommelige ærkeengel,
At i himlen din evige skæbne
Ved Guds finger blev det skrevet.
Men hvis jeg tør en mærkelig fjende
Vanhellige din jord med dens plante,
Tænk Åh elskede land! end himlen
Med hver søn gav han dig en soldat.

II
I blodig kamp så du dem
For din kærlighed, der banker hendes bryster,
Stå roligt mod granatsplinter
Og død eller ære søger.
Hvis erindringen om gamle gerninger
af dine børn opildner sindet,
Laurbærrene triumferer din pande
De vil vende tilbage udødelige for at pryde.

III
Som stenegegen ramt af lynet
Det falder sammen til den dybe strøm,
Uenighed besejret, impotent,
For ærkeenglens fødder faldt.
Ikke mere af dine børn blodet
Det smitter af på brødrenes stridigheder;
Bare find stålet i dine hænder
Hvem dit hellige navn fornærmede.

IV
Af Zempoalas udødelige kriger
Det frygtelige sværd forsvarer dig,
Og holder sin uovervindelige arm
Dit hellige trefarvede banner.
Han vil være fra den glade mexicaner
I fred og i krig, caudillo,
For han vidste, at hans våben skinner
Cirkulere i æresområderne.

v
Krig, krig uden våbenhvile til den, der prøver
Af fædrelandet pletter våbenskjoldene!,
Krig, krig! de patriotiske bannere
I bølgerne af blod suge.
Krig, krig! i bjergene, i dalen,
De hæslige kanoner tordner
Og de klangfulde ekkoer giver genlyd
Med stemmerne fra ¡Union! Frihed!

SAV
Før, Homeland, lad dine børn være forsvarsløse
Bøj din nakke under åget,
Dine marker med blod er vandet,
Hans fod var stemplet på blod.
Og dine templer, paladser og tårne
De kollapser med et forfærdeligt styrt,
Og dens ruiner eksisterer og siger:
Af tusind helte var fædrelandet her.

7
Ja til kampen mod fjendens vært
Krigerhornet tilkalder os,
Fra Iturbide det hellige flag
mexicanere! modig fortsæt
Og til de voldsomme brude tjener dem
De udløbne tæppebannere;
Triumfens laurbær giver skygge
I spidsen for den modige mester.

viii
Vend hovmodig tilbage til de patriotiske hjem
Krigeren for at fortælle sin sejr,
Bærer herlighedens palmer
At han vidste, hvordan han skulle sejre i kampen.
De vil vende deres blodige laurbær
I guirlander af myrter og roser,
Må døtres og hustruers kærlighed
Han ved også, hvordan man belønner de modige.

IX
Og den der til slaget af brændende granatsplinter
Af hjemlandet i aras bukker under,
Du får en grav som belønning
Hvor lyset skinner med herlighed.
Og fra Iguala lærer han hende kært
Til hans blodigt forbundne sværd,
Af udødelig laurbær kronet
Han vil danne korset fra sin grav.

x
Fædreland! Fædreland! dine børn sværger til dig
Udånd din ånde på dit alter,
Hvis buglen med sin krigeriske accent
Kalder dem til at kæmpe med tapperhed.
Til dig olivenguirlanderne!
Et minde for dem om herlighed!
Et laurbær til dig af sejr!
En æresgrav for dem!

"Mexicanske nationalsang"

ODE

1. "Ode til blomsten af ​​Gnido" af Garcilaso de la Vega

«Hvis fra min lave lire
så meget kunne lyden på et øjeblik
dæmpe vreden
af den livlige vind
og havets raseri og bevægelsen;

og i barske bjerge
med den bløde sang blev det blødt
det vilde utøj,
træerne bevæger sig
og til den forvirring de trujiese,

tror ikke det er sunget
ville være fra mig, smukke blomst af Gnido,
den voldsomme vrede Mars,
konverteret til døden,
af støv og blod og plettet sved;

heller ikke de kaptajner
på sublime hjul placeret,
for hvem tyskerne,
den hårde hals bundet,
og franskmændene bliver tæmmede;

men kun den ene
styrken af ​​din skønhed ville blive sunget,
og nogle gange med hende
ville også blive bemærket
den ruhed, du er bevæbnet med:

og hvordan selv,
og for din store værdi og skønhed
forvandlet til bratsch,
råber hans ulykke
den elendige elsker i din skikkelse."

1. "Ode til glæden" af Pablo Neruda

GLÆDE
grønt blad
vinduesfald,
små bogstaver
klarhed
nyfødt,
lyd elefant,
blændende
betalingsmiddel,
Sommetider
sprød blast,
men
hellere
stående brød,
håbet opfyldt,
udviklet pligt.
Jeg foragtede dig, glæde.
Jeg var dårligt informeret.
Måne
Han ledte mig på sine veje.
de gamle digtere
de lånte mig briller
og ved siden af ​​alt
en mørk nimbus
Jeg sætter,
på blomsten en sort krone,
på den elskede mund
et trist kys
Det er stadig tidligt.
Lad mig omvende mig.
Det troede jeg kun
hvis det brændte
mit hjerte
pinelsens busk,
hvis regnen er våd
min kjole
i regionen Cardena del Luto,
hvis den lukkede
øjne til rosen
og rørte ved såret,
hvis jeg delte alle smerterne,
Jeg hjalp mændene.
Jeg var ikke fair.
Jeg rodede mine skridt
og i dag kalder jeg dig, glæde.

ligesom jorden
er
nødvendig.

som ild
opretholde
boligerne.

som brød
du er ren

Som vandet i en flod
du er sund

som en bi
du spreder honning flyvende

Glæde,
Jeg var en fåmælt ung mand
Jeg fandt dit hår
skandaløst

Det var ikke sandt, det vidste jeg
når i mit bryst
sluppet sit vandfald løs.

i dag, glæde,
fundet på gaden
væk fra alle bøger,
ledsage mig:

med dig
Jeg vil gå fra hus til hus,
Jeg vil gå fra by til by,
fra flag til flag.
Du er ikke kun for mig.
Vi tager til øerne
til havene
Vi vil gå til minerne
til skoven.
Ikke kun ensomme skovhuggere,
stakkels vaskekoner
eller strittende, august
stenhugger,
de vil modtage mig med dine klynger,
men de forsamlede,
de samlede,
foreninger af hav eller træ,
de modige drenge
i sin kamp.

Med dig rundt om i verden!
Med min sang!
Med flyvet på klem
af stjernen,
og med glæde
af skummet!

Jeg vil overholde alle
fordi jeg burde
til al min glæde.

Bliv ikke overrasket, fordi jeg vil
levere til mænd
jordens gaver,
fordi jeg lærte at kæmpe
hvilket er min jordiske pligt
sprede glæde.
Og jeg opfylder min skæbne med min sang.

1. Oversættelse af "Ode I af Anacreon" af Nicasio Álvarez de Cienfuegos

Loar ville elske Cadmus,
Jeg vil gerne synge til Atridas;
men elsker kun lyd
min lyres strenge.
En anden giv mig, og syng
af Alcides trætheden;
men også svare
kærlighed, kærlighed, lyren.
Helte, farvel; er styrke
Må en evig voucher fortælle dig.
Hvad kan jeg gøre, hvis elsker
synge, og ikke mere, min lyre?

ELEGI

1. "Om en søns død" af Miguel de Unamuno

Kram mig, min elskede, vi er døde
kærlighedens frugt;
hold mig, begær er dækket
i en rille af smerte.

På benet af det tabte gode,
der gik til alt gå,
de velfødtes vugge vil rulle,
af hvad der skal komme.

1. "Uninterrupted Elegy" af Octavio Paz

I dag mindes jeg de døde i mit hus.
Vi glemmer aldrig det første dødsfald,
Selvom jeg dør af lynet, så hurtigt
der ikke når sengen eller oliemalerierne.
Jeg hører stokken tøve på et trin,
kroppen, der tager fat i et suk,
døren der åbner sig, den døde der kommer ind.
Fra en dør til at dø er der lidt plads
og der er næsten ikke tid til at sidde,
løft dit ansigt, se tiden
og find ud af det: kvart over otte.

I dag mindes jeg de døde i mit hus.
Den, der døde nat efter nat
og det var et langt farvel,
et tog, der aldrig forlader, dets smerte.
mundens grådighed
i tråden af ​​et suspenderet suk,
øjne, der ikke lukker og vinker
og vandrer fra lampen til mine øjne,
fast blik, der omfavner en anden,
alien, der kvæles i omfavnelsen
og til sidst flygter han og ser fra kysten
hvordan sjælen synker og mister krop
og kan ikke finde øjne at klynge sig til...
Og inviterede det blik mig til at dø?
Måske dør vi bare fordi ingen
ønsker at dø med os, ingen
Han vil se os i øjnene.

I dag mindes jeg de døde i mit hus.
Ham der gik i et par timer
og ingen ved, i hvilken stilhed han trådte ind.
Efter middag, hver aften,
den farveløse pause, der giver ind i tomrummet
eller den endeløse sætning, der hænger i midten
af edderkoppens tråd af stilhed
De åbner en korridor for den, der vender tilbage:
hans fodtrin lyder, han går op, han stopper...
Og nogen mellem os rejser sig
og luk døren godt.
Men han, der på den anden side, insisterer.
Den lurer i hvert hul, i foldene,
vandrer blandt gaberne, udkanten.
Selvom vi lukker døre, insisterer han.

I dag mindes jeg de døde i mit hus.
Tabte ansigter på min pande, ansigter
uden øjne, faste øjne, tømt,
Leder jeg efter min hemmelighed i dem,
blodets gud, som mit blod bevæger,
yelo gud, guden der fortærer mig?
Din stilhed er et spejl af mit liv,
i mit liv er hans død forlænget:
Jeg er den sidste fejl af dine fejl.

I dag mindes jeg de døde i mit hus.
Den spredte tanke, handlingen
forsvandt, navnene spredte
(huller, nuller, huller
der stædigt graver i hukommelsen),
spredningen af ​​møderne,
selvet, dets abstrakte blink, delte
altid for en anden (det samme) mig, vreden,
begæret og dets masker, hugormen
begravet, de langsomme erosioner,
ventetiden, frygten, handlingen
og det omvendte: i mig er de stædige,
de beder om at spise brødet, frugten, kroppen,
drik det vand, som blev nægtet dem.
Men der er intet vand mere, alt er tørt,
kender ikke brødet, den bitre frugt,
tæmmet kærlighed, tygget op,
i bure af usynlige stænger
onanistabe og trænet tæve,
hvad du fortærer, fortærer dig,
dit offer er også din bøddel.
Bunke af døde dage, rynket
aviser og nætter uden prop
og solopgange, slips, slipknot:
"Sig hej til solen, edderkop, vær ikke ondskabsfuld..."

Verden er en cirkulær ørken,
himlen er lukket og helvede er tomt.

1. Elegy of the Impossible Memory af Jorge Luis Borges

Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
af en grusvej med lave mure
og af en høj rytter, der fylder daggryet
(lang og trådet poncho)
på en af ​​slettens dage,
på en datoløs dag.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
af min mor, der kigger på morgenen
i Santa Irenes værelse,
uden at vide, at han skulle hedde Borges.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
efter at have kæmpet i Cepeda
og efter at have set Estanislao del Campo
hilser den første kugle
med glæden ved mod.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
af en hemmelig femte port
som min far skubbede hver nat
inden man falder i søvn
og hvem pressede på for sidste gang
den 14. februar 38.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
af Hengists både,
sejler fra Danmarks sand
at rive en ø ned
det var endnu ikke England.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
(Jeg havde det, og jeg har mistet det)
af et klæde af guld fra Turner,
stort som musik.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
efter at have hørt Sokrates
at hemlocken om eftermiddagen,
undersøgte roligt problemet
af udødelighed,
skiftende myter og årsager
mens den blå død rejste sig
fra allerede kolde fødder.
Hvad jeg ikke ville give for hukommelsen
at du havde fortalt mig, at du elskede mig
og ikke have sovet før daggry,
revet og glad.

ØKOLOG

1. "Eclogue 2" (uddrag) af Garcilaso de la Vega
   Personer: Albanio, Camila og Salicio, Nemeroso

Midt om vinteren er det varmt
sødt vand fra denne klare kilde,
og om sommeren mere end frossen sne.
Åh klare bølger, hvordan ser jeg nuet,
at se dig, mindet om den dag
at sjælen skælver og brænder føler!
I din klarhed så jeg min glæde
blive helt mørk og overskyet;
Da jeg sigtede dig, mistede jeg mit selskab.
Hvem kunne den samme pine gives,
det med hvad der hviler en anden plaget
komme mit hjerte til at pine?
Den søde mumlen fra denne støj,
træernes bevægelse i vinden,
den bløde duft af den blomstrede eng
de kunne blive syge og utilfredse
enhver glad og sund hyrde i verden;
Jeg alene i så meget godt at dø føler jeg.
Åh skønhed på mennesket,
åh klare øjne, åh hår af guld,
åh elfenbens hals, åh hvid hånd!
Hvordan kan det nu være, at jeg græder trist
livet blev så lykkeligt
og i sådan fattigdom al min skat?
Jeg vil skifte sted og afgang
måske vil det efterlade mig en del af skaden
der har sjælen næsten fortæret.
Hvor forfængeligt at forestille sig, hvor tydelig en vildfarelse
er at give mig selv til at forstå, at ved at forlade,
fra mig s'ha afvige en dårlig størrelse!
Åh trætte lemmer, og hvor faste
Det er smerten, der trætter dig og gør dig svag!
Åh, hvis jeg kunne sove her et stykke tid!
Hvem, der holder vagt, bliver aldrig tilbudt godt,
måske hvad drømmen vil give ham, at sove,
en nydelse, der snart forsvinder;
i dine hænder åh drøm! jeg roser

1. "Eclogue of Fileno, Zambardo and Cardonio" (fragment), af Juan del Enzina

FILENO
Giv nu samtykke til min ulykke
at min ondskab forsvinder uden ende eller midler,
og jo mere jeg tænker på at afhjælpe dem
da er tristheden meget mere vakt;
søgning passer mig Agena fornuft
hvormed det dæmper den smerte, jeg føler.
Jeg har testet styrkerne i min tanke,
men de kan ikke give mig et sikkert liv.
(Fortsætter.)

Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre længere, og jeg ved heller ikke, hvad jeg skal fortælle mig,
Zambardo, hvis dit middel ikke sætter.
Begge m'acossan mine voldsomme lidenskaber,
Du vil se fra mig mit fjendeliv.
Jeg ved, at i dig er kun sådan nåde beskyttet
at du kan vende tilbage til livet, hvad der er dødt,
Jeg ved, at du er meget sikker havn
gør min tanke deres ankre strømpebånd.

1. "Eclogue of Breno og tre andre hyrder" (fragment) af Pedro de Salazar

[BRENO] Mennesker, fugle, dyr,
bjerge, skove, kom og se
mine ujævne ledninger

hvad mere end at have dem sådan
Jeg ville være værd ikke at blive født,
fordi jeg føler
en stormstyrke
tapper
så forfærdeligt, at de er gået konkurs
alt af lidelse.
Jeg vil ikke have mere kvæg,
fordi tilliden til
fik mig til at være namorado
og få mig til at elske så dårligt behandlet
at jeg hader mig selv og ham,
og så vokser det
mit ønske og ikke fortjener
pris,
hader mig med rette,
thi den, der elsker, hader ham.
godt jeg kan ikke opføre mig
denne sorg over, at jeg dør
og jeg er foçado til at adskille,
Jeg vil klæde et bål på
når mit værktøj brænder

hvem satte
kærlighed gør kærlighed ingen nytte,
grunden er
elsk og prøv senere
Jeg er helt forvirret.
Dig, skurk, der led
mine job end hos dem
du holdt min krop
du betaler, hvad du serverede
Hvordan bliver de betalt?
fordømt
du er, skurk, der skal brændes
i offer,
Sådan er det for god service
mit brændende hjerte
Du, çurrón, hvor er strømmen
af dårlig vedligeholdelse
til hovedpris
ilden vil forlade dig
at vinden kan bære dig;
og tænke
at, ja, de brænder uden nåde
Mine tarme,
det med så meget ondskab
Det er ikke meget at bruge grusomhed.
Dig, sten
og Slavon,
at du laver springgnister,
Så dine døtre er
vi gør dig ikke til en stor urimelighed
at ledsage dig med dem;
og du vil brænde
du, tinder, hvordan ser du ud
til mine morgener,
der antænder kærlighed mit indvolde
hvordan du tænder
Dig, olie, som du helbredte
afskum af mit kvæg,
godt du ikke udnyttede mig
og såret forlod du mig,
du vil omkomme spildt;
du, gavan,
n'os opfylder at have affán
at dække mig,
at aldrig min faste ild
regnen vil dræbe den.
Dig, fonda, der undskyldte mig
at løbe efter kvæget
med de sten du kastede,
at du vendte den tusind gange
af do s'iva demontering,
du vil blive lavet
aske som pilen
som jeg savner,
der lyste mig op i brystet
brug ikke vand.
Jeg skal bare sige farvel,
med intet tilbage,
men denne plagede sjæl
at det ville være godt, hvis du var væk
og ild kan jeg ikke;
Men hvis jeg dør
Jeg vil ikke se den, jeg elsker,
hvad værre er,
mere at leve med sådan smerte
fyr den, jeg vil ikke have den.
Jeg vil slå mig selv ihjel og der
måske medlidenhed med mig
at min død vil vide,
der er ingen magt, der ikke vil sige
åh elendige dig!

SATIRE

1. "Addictions" af Gregorio de Matos

Jeg er den, der sidste år
Jeg sang på min bandende lyre
Brasiliansk skam, laster og fejltagelser.

Og jeg svigtede dem så slemt
Jeg synger for anden gang på samme lire
Det samme tema i en anden mængde.

Jeg føler allerede, at det tænder mig og inspirerer mig
Talía, hvilken engel er min værge
Det, som Apollo sendte, havde hjulpet mig.

Baiona brænder, og hele verden brænder,
At der af profession mangler sandhed
Sandhedens søndag er aldrig forsinket.

Der er ingen tid undtagen kristendommen
Til den stakkels modtager af Parnassus
At tale om din frihed

Fortællingen skal passe til sagen,
Og hvis sagen måske ikke passer,
Jeg har ikke Pegasus som digter.

Hvad nytter det at tie dem, der er tavse?
Siger du aldrig, hvad du føler?
Du vil altid mene, hvad du siger.

Hvilken mand kan være så tålmodig?
At se den triste tilstand Bahia,
Må ikke græde, ikke sukke og ikke fortryde?

Dette gør den diskrete fantasi:
Det foregår i en og anden forvirring,
Den fordømmer tyveriet, giver hykleriet skylden.

Den tåbe, den uvidende, den uerfarne,
Vælg ikke godt eller ondt,
Alt passerer blændet og usikkert.

Og når du måske ser i det søde mørke
Lovpriste det gode og det onde,
Det får alt til at dø, og intet godkender.

Sig forsigtig og hvil:
– Så-og-så er en satiriker, han er skør,
Med en dårlig tunge, et dårligt hjerte.

Fjol, hvis du forstår noget eller intet,
Som hån med latter og ballade
Muser, hvad sætter jeg mest pris på, når jeg påkalder dig?

Hvis du vidste, hvordan man talte, ville du også tale,
Du ville også brænde, hvis du vidste,
Og hvis du var digter, ville du være digter.

Uvidenheden hos mænd i disse tidsaldre
Sisudos gør nogle fornuftige, andre,
Det sludder kanoniserer udyrene.

Der er gode, for de kan ikke være uforskammede,
Andre er bange for frygt,
De bider ikke andre, fordi de ikke har tænder.

Hvor mange er der, at lofterne har glas,
og stop med at kaste din sten,
Af din egen bange flise?

Vi har fået en natur;
Gud skabte ikke de forskellige naturlige;
Kun én Adam skabte, og dette var ingenting.

Vi er alle onde, vi er alle onde
Kun last og dyd adskiller dem,
Hvoraf nogle er diners, andre negative.

Hvem har det, end jeg kunne have
Denne censurerer mig kun, denne lægger mærke til mig,
Hold kæft, chitom, og forbliv sund.

1. "To a Nose" af Francisco de Quevedo

Engang stak en mand en næse,
engang en superlativ næse,
engang sagde en næse og skriv,
Der var engang en meget skægget sværdfisk.
Det var et dårligt ansigtet solur,
en eftertænksom tærte,
elefant på hovedet,
Ovidio Nasón var mere nysgerrig.
Der var engang en udløber af en kabys,
egyptisk pyramide,
de tolv næsestammer var.
Der var engang en meget nysgerrig uendelighed,
meget næse,
næsen så voldsom, at det i Anass' ansigt var en forbrydelse.

1. Luis de Gongora

Fra de i forvejen kongelige fester
skrædder, og du er ikke en digter,
hvis til oktaver, som til livrier,
officielle introduktioner.
Af andre fjer er du værd.
Krage vil du fornægte
den der frem og tilbage,
gemina shell, du havde.
Galapago var du altid,
og skildpadde vil du være.

MADRIGAL

1. Elskede nerve

For dine grønne øjne savner jeg det,
sirene af dem, Ulysses, klog,
elsket og frygtet.
For dine grønne øjne savner jeg det.
For dine grønne øjne i hvad, flygtigt,
skinne normalt, nogle gange, melankolsk;
for dine grønne øjne så fulde af fred,
mystisk som mit håb;
for dine grønne øjne, effektiv besværgelse,
Jeg ville redde mig selv.

1. Francisco de Quevedo

Fuglen er roligt i luften,
i vandet fisken, salamanderen i ild
og manden, i hvis væsen alt er indesluttet,
den er i skygge på jorden.
Jeg alene, som blev født til pinsler,
Jeg er i alle disse elementer:
min mund er i luften og sukker,
kroppen på land er pilgrimsrejse,
mine øjne er rindende nat og dag
og mit hjerte og sjæl brænder.

1. Gutierre de Cetina

Klare, rolige øjne,
hvis du bliver rost med et sødt blik,
hvorfor ser du sur ud, hvis du ser på mig?
Hvis de mere fromme
du virker smukkere for den, der ser på dig,
se ikke på mig med vrede,
fordi du ikke ser mindre smuk ud.
Åh rasende pinsler!
Klare, rolige øjne,
siden du ser på mig på den måde, så se i det mindste på mig.

BREV

1. "Mighty Knight is Don Dinero" af Francisco de Quevedo

Mor, jeg ydmyger mig selv til guld,
han er min elsker og min elskede,
Nå, af kærlighed,
gå konstant gul,
at så dubloon eller simpel
gør alt hvad jeg vil
Kraftig ridder
Det er Mr Money.

Født i Indien hædret,
Hvor verden ledsager dig;
Han kommer for at dø i Spanien,
Og det er begravet i Genova.
Og hvem bringer ham så til siden
Det er smukt, selvom det er voldsomt,
Kraftig ridder
Det er Mr. Money.

De er hans hovedforældre,
Og han er af ædel afstamning,
Fordi i østens årer
Alt blod er kongeligt.
Og så er det ham, der gør det samme
Til de rige og tiggeren,
Kraftig ridder
Det er Mr. Money.

Hvem undrer sig ikke
Se i hans herlighed, uden gebyr,
Hvad er det ondeste i dit hus?
Doña Blanca af Castilien?
Men så ydmyger det hans styrke
Til fejgen og krigeren,
Kraftig ridder
Det er Mr. Money.

Hans majestæt er så stor
Selvom deres dueller er trætte,
Det selv med at blive indkvarteret
Det mister ikke sin kvalitet.
Men så giver det autoritet
Til bonden og arbejderen,
Kraftig ridder
Det er Mr. Money.

De er mere værd i ethvert land
(Se om han er meget klog)
Dine skjolde i fred
Hvem rodelas i krig.
Nå, det naturlige forviser
Og gør den fremmede til sin egen,
Kraftig ridder
Det er Mr. Money.

1. Luis de Gongora

lad mig blive varm
Og folk griner.
Prøv andre fra regeringen
Om verden og dens monarkier,
Som de styrer mine dage
Smør og blødt brød,
Og vintermorgen
Orangeade og brandy,
Og folk griner.

Spis på gyldent service
Prinsen tusinde bekymrer sig,
Hvordan forgyldte piller;
At jeg i mit stakkels sengebord
Jeg vil have mere blodpølse
der brister på grillen,
Og folk griner.

Når jeg dækker bjergene
Af hvid sne i januar,
Lad mig fylde fyrfadet
Af agern og kastanjer,
Og hvem den søde lyver
Fortæl mig om kongen, der rasede,
Og folk griner.

Se meget i god tid
Købmanden nye såler;
Jeg skaller og snegle
Blandt det lille sand,
Lytter til Filomena
På springvandets poppel,
Og folk griner.

Passere havet ved midnat,
Og brænde i kærlig flamme
Leandro for at se sin Frue;
som jeg allerhelst vil bruge
Fra bugten af ​​min vingård
Den hvide eller røde strøm,
Og folk griner.

Kærlighed er så grusom,
Pyramus og hans elskede
laver et sværd thalamus,
Kommer hun og han sammen,
Lad min Thisbe være en kage,
Og sværdet være min tand,
Og folk griner.

1. Luis de Gongora

Lær, blomster, i mig
Hvad går fra i går til i dag,
det vidunder jeg var i går,
og i dag er jeg endnu ikke min skygge.

Daggryet i går gav mig en vugge,
kistenatten gav mig;
uden lys ville den dø hvis ikke
Månen vil låne mig den:
Nå, ingen af ​​jer
stop med at ende sådan her
lær, blomster, i mig
Hvad går fra i går til i dag,
det vidunder jeg var i går,
og i dag er jeg endnu ikke min skygge.

Sød trøst nelliken
det er i min korte alder,
fordi hvem gav mig en dag,
to gav ham knap:
majfluer i frugtplantagen,
Jeg lilla, han rød.

Lær, blomster, i mig
Hvad går fra i går til i dag,
det vidunder jeg var i går,
og i dag er jeg endnu ikke min skygge.

EPIGRAM

1. Juan de Iriarte

Hr. Don Juan de Robres,
med uforlignelig næstekærlighed,
lavede dette hellige hospital...
og gjorde også de fattige.

1. frelser novo

Margaret var heldig
som en indskudt person,
Nå, Juarez fandt hendes hittebarn.
men han gjorde hende til en kone.

1. Marcus Valerius Martial (1. århundrede)

Du spørger, hvad der giver mig min pakke i et land så fjernt fra Rom.
Giver en høst, der er uvurderlig:
fornøjelsen af ​​ikke at se dig

Det kan tjene dig: