Beispiel für das Schreiben einer Geschichte

Der berühmte Geschichtenerzähler Lait empfiehlt eine Technik zum Schreiben einer Geschichte: von einer Prämisse ausgehen und diese zu einem Abschluss entwickeln.
Prämisse bedeutet, eine, zwei oder mehr Personen in einer bestimmten Situation an einem Ort zu platzieren und dann mit kreativer Vorstellungskraft diesen Personen durch diesen Ort und durch diese Umstände zu folgen.
Ein Beispiel für eine Prämisse finde ich in der Geschichte Der glückliche Prinz von Oscar Wilde:
„Hoch über der Stadt stand auf einer hohen Säule die Statue des glücklichen Prinzen. Er war ganz in feine Klingen aus purem Gold gekleidet, er hatte zwei funkelnde Saphire als Augen und ein riesiger roter Rubin schimmerte am Heft seines Schwertes. Er wurde in der Tat sehr bewundert.
Er ist schön wie eine Wetterfahne, kommentierte einer der Ratsherren, der sich einen Ruf für seinen künstlerischen Geschmack machen wollte; es ist einfach nicht so nützlich, fügte er hinzu, aus Angst, dass die Leute ihn für keinen praktischen Mann halten könnten, obwohl er es tatsächlich war.

Warum willst du nicht wie der glückliche Prinz sein?, fragte eine vernünftige Mutter ihren kleinen Jungen, der nach dem Mond weinte. Der glückliche Prinz würde nie daran denken, wegen irgendetwas zu weinen." (Vgl. Ergänzende Bibliographie, Nr. 56)
Warum weint der glückliche Prinz nicht umsonst, so lautet die Prämisse. Eine sehr einfache Situation, die einen Abschluss erfordert, diese Prämisse mit einem geeigneten Rahmen, einem natürlichen und bedeutungsvollen Dialog, einem Höhepunkt und einem Ergebnis, bildet eine Geschichte.
ICH. Zur Veranschaulichung füge ich Amargura para tres somnambulos von Gabriel García Márquez hinzu. Ich halte es für zweckmäßig, seine Trainingselemente zu trennen:

TITEL:
Bitterkeit für drei Schlafwandler
PRÄMISSE:
„Jetzt hatten wir es dort, verlassen in einer Ecke des Hauses. Jemand sagte uns, bevor wir seine Sachen brachten - seine Kleidung, die nach frischem Holz roch, seine Schuhe ohne Gewicht für den Schlamm -, dass er nicht konnte gewöhnen Sie sich an dieses langsame Leben, ohne süße Aromen, mit keiner anderen Anziehungskraft als dieser harten Einsamkeit von Limette und Gesang, die immer auf ihre Rücken. Jemand erzählte uns – und es war lange her, bis wir uns daran erinnerten –, dass auch sie eine Kindheit gehabt habe. Vielleicht haben wir es damals nicht geglaubt. Aber jetzt, als wir sie mit erstaunten Augen und einem Finger auf den Lippen in der Ecke sitzen sahen, akzeptierten wir vielleicht, dass sie einmal Kindheit, der die erwartete Frische des Regens einst sensibel berührte und seinen Körper immer im Profil stützte, ein Schatten unerwartet.
All dies – und noch viel mehr – hatten wir an jenem Nachmittag geglaubt, als uns klar wurde, dass sie über ihrer gewaltigen Unterwelt ganz menschlich war. Wir wussten es, als er plötzlich, als ob ein Glas im Inneren zerbrochen wäre, gequält zu schreien begann; sie begann jeden von uns beim Namen zu nennen und sprach unter Tränen, als könnte unser Rufen die verstreuten Kristalle verschweißen. Erst dann konnten wir glauben, dass er einmal eine Kindheit hatte. Es war, als ob ihre Schreie so etwas wie eine Offenbarung wären; als hätten sie viele erinnerte Bäume und tiefe Flüsse, als er aufstand, beugte er sich ein wenig vor und still ohne ihr Gesicht mit ihrer Schürze zu bedecken, noch ohne sich die Nase zu putzen und immer noch mit Tränen sagte sie uns: "Ich werde nicht Lächeln."
GEEIGNETE UMGEBUNG:
Wir gingen zu dritt auf die Terrasse, ohne ein Wort zu sagen, vielleicht dachten wir, wir würden gemeinsame Gedanken tragen. Vielleicht denken wir, dass es nicht das Beste wäre, das Licht im Haus einzuschalten. Sie wollte allein sein – vielleicht – in der schattigen Ecke sitzen und ihren letzten Zopf weben, der das einzige zu sein schien, was von ihrem Übergang zum Biest überleben würde.
Draußen, im Hof, eingetaucht in den tiefen Nebel der Insekten, saßen wir und dachten an sie. Wir hatten es andere Male getan. Wir hätten sagen können, dass wir das tun, was wir jeden Tag unseres Lebens getan haben.
Diese Nacht war jedoch anders: Sie hatte gesagt, dass sie nie wieder lächeln würde, und wir, die wir sie so gut kannten, waren uns sicher, dass der Albtraum wahr geworden war. In einem Dreieck sitzend, stellten wir uns sie da drin vor, abstrakt, unfähig, sogar den unzähligen Uhren zu lauschen, die den Rhythmus maßen, markiert und akribisch, in dem sie ging zu Staub zerfallen: "Wenn wir wenigstens den Mut hätten, ihr den Tod zu wünschen", dachten wir im Chor, aber wir wollten sie so: hässlich und eisig, als kleinen Beitrag zu unserem Verborgenen Mängel.
Wir waren Erwachsene von früher, von vor langer Zeit. Sie war jedoch die Älteste im Haus. Noch in derselben Nacht konnte sie dort sein, bei uns sitzen, den warmen Puls der Sterne spüren, umgeben von gesunden Kindern. Sie wäre die ehrbare Dame des Hauses gewesen, wenn sie die Frau eines guten Bürgers oder die Konkubine eines pünktlichen Mannes gewesen wäre. Aber er gewöhnte sich daran, nur in einer Dimension zu leben, wie der geraden Linie, vielleicht weil seine Laster oder Tugenden nicht im Profil zu sehen waren. Wir wussten schon seit mehreren Jahren alles. Wir waren nicht einmal überrascht, als wir eines Morgens nach dem Aufwachen sie mit dem Gesicht nach unten im Hof ​​vorfanden und in einer harschen statischen Haltung in den Boden beißend. Dann lächelte er, sah uns wieder an; es war aus dem Fenster im zweiten Stock auf den harten Lehm der Terrasse gefallen und lag dort, steif und betoniert, mit dem Gesicht nach unten im nassen Schlamm. Aber später erfuhren wir, dass das einzige, was er intakt hielt, die Angst vor der Ferne war, die natürliche Angst vor der Leere. Wir heben sie an den Schultern. Es war nicht so schwer, wie es zunächst schien. Im Gegenteil, seine Organe waren locker, vom Willen losgelöst wie ein lauer Toter, der noch nicht verhärtet war.
HÖHEPUNKT:
Ihre Augen waren offen, ihr Mund war schmutzig, der schon nach Grabsediment geschmeckt haben muss, als wir ihr Gesicht in die Sonne stellten und es war, als hätten wir sie vor einen Spiegel gestellt. Sie sah uns alle mit einem dumpfen, geschlechtslosen Ausdruck an, der uns – sie hielt sie bereits in meinen Armen – das Maß ihrer Abwesenheit verriet. Jemand sagte uns, sie sei tot; und dann lächelte sie immer noch mit diesem kalten und ruhigen Lächeln, das sie in den Nächten hatte, wenn sie wach im Haus herumlief. Er sagte, er wisse nicht, wie er auf die Terrasse gekommen sei. Er sagte, dass er eine große Hitze verspürt habe, dass er eine durchdringende, scharfe Grille gehört habe, die – so sagte er – bereit schien, die Wand ihres Zimmers, und sie hatte begonnen, sich an die Sonntagsgebete zu erinnern, die Wange auf den Betonboden gepresst.
Wir wussten jedoch, dass er sich an keinen Satz erinnern konnte, da wir später erfuhren, dass er das Zeitgefühl verloren hatte, als er sagte, er sei eingeschlafen und hielt sich an der Innenseite fest die Wand, die die Grille von außen drückte, und dass sie völlig eingeschlafen war, als jemand sie bei den Schultern packte, die Wand zur Seite schob und sie mit dem Gesicht nach oben legte Sonne.
In dieser Nacht wussten wir, als wir vor der Terrasse saßen, dass er nie wieder lächeln würde. Vielleicht verletzten uns seine ausdruckslose Ernsthaftigkeit, sein dunkles und eigenwilliges Leben in die Enge getrieben. Es tat uns zutiefst weh, wie an dem Tag, als wir sie in der Ecke sitzen sahen, wo sie jetzt war; und wir hörten ihn sagen, dass er nie wieder im Haus herumlaufen würde. Zuerst konnten wir ihm nicht glauben. Wir hatten sie monatelang zu jeder Zeit durch die Räume streifen sehen, ihr Kopf war hart und ihre Schultern sackten ununterbrochen, ohne müde zu werden. Nachts hören wir seinen Körperklang, dicht, sich zwischen zwei Dunkelheiten bewegend, und vielleicht wir oft wach im Bett, hörte ihren heimlichen Gang, folgte ihr mit seinem Ohr durch die ganze Zuhause. Einmal erzählte er uns, dass er die Grille im Mond des Spiegels gesehen hatte, versunken, eingetaucht in die solide Transparenz, und dass er die Glasoberfläche überquert hatte, um sie zu erreichen. Wir wussten nicht genau, was er uns sagen wollte, aber wir konnten alle sehen, dass seine Kleidung nass war und an seinem Körper klebte, als wäre er gerade aus einem Teich gekommen. Ohne uns das Phänomen erklären zu wollen, beschlossen wir, den Insekten im Haus ein Ende zu setzen: die Gegenstände zu zerstören, die es heimsuchten. Wir haben die Wände reinigen lassen; wir befahlen, die Büsche im Hof ​​zu schneiden; und es war, als hätten wir die Stille der Nacht von kleinem Müll gesäubert. Aber wir hören sie nicht mehr gehen, noch hören wir sie von der Grille sprechen, bis zu dem Tag, an dem sie nach der letzten Mahlzeit Er starrte uns an, saß auf dem Betonboden, sah uns immer noch an und sagte: "Ich bleibe hier, Sitzung"; und wir waren miteinander vermischt, denn wir konnten sehen, dass es begonnen hatte, wie etwas auszusehen, das bereits fast vollständig wie der Tod war.
Das war lange her und wir hatten uns sogar daran gewöhnt, sie dort sitzen zu sehen, mit ihrem immer halb geflochtenen Zopf, als ob er sich in seiner Einsamkeit aufgelöst hätte und, obwohl er gesehen wurde, die natürliche Fähigkeit des Seins verloren hätte Vorhanden.
ERGEBNIS:
Jetzt wussten wir also, dass er nie wieder lächeln würde; weil er es so überzeugt und sicher gesagt hatte, wie er uns einmal gesagt hatte, dass er nicht mehr gehen würde. Es war, als hätten wir die Gewissheit, dass sie uns später sagen würde: "Ich werde nicht mehr sehen", oder vielleicht: "Ich werde nicht mehr hören", und wir wussten, dass sie menschlich genug war, um nach Belieben zu eliminieren. ihre lebenswichtigen Funktionen und das würde spontan enden, Sinn für Sinn, bis zu dem Tag, an dem wir sie an die Wand gelehnt vorfanden, als wäre sie zum ersten Mal in ihr eingeschlafen Lebensdauer. Das würde vielleicht lange dauern, aber wir drei auf der Terrasse hätten uns diese Nacht gewünscht scharfes und plötzliches Weinen, zerbrochenes Glas, um uns zumindest die Illusion zu erwecken, dass ein Mädchen im Inneren geboren wurde Zuhause. Zu glauben, dass er neu geboren wurde.“ (Vgl. Ergänzungsbibliographie, N * 23)