25 exempel på lyrisk genre

De lyrisk är en av de grupper där litteratur historiskt har organiserats, tillsammans med berättande och den dramatisk. Den samlar de texter där författaren uttrycker känslor, känslor eller subjektiva tankar och de flesta av verken är skrivna i vers.

Dess namn hänvisar till det antika Grekland, där berättelser på vers sjöngs inför en publik och ackompanjerades av lyrans musik. Den vanligaste formen av sammansättning är dikt.

Kännetecken för den lyriska genren

Verk av den lyriska genren:

Subgenrer till lyriken

Skrifterna på vers kan i sin tur delas in i två stora grupper. Beroende på omfattningen av din stroferDe kan tillhöra de större släktena eller till de mindre släktena.

äldre genrer

Exempel på den lyriska genren

LÅT

1. Mild dam, jag förstår
   när du rör dina söta ljusa ögon
   att himlens väg visar mig;
   och, enligt lång sed,
   i dem, där kärlek endast rekreation,
   nästan i ljuset visas hjärtat.
   Denna vision att göra bra tränar mig
   och den sista härligheten representerar mig;
   bara hon av folket skallar mig.
   instagram story viewer
   
   Och aldrig mänskligt språk
   du kan berätta vad som får mig att känna
   denna dubbelstjärna
   när vintern frostar ängen argenta
   och när hela fältet blir grönt,
   som i min första iver.

Jag tänker: om där uppe,
varifrån stjärnornas motor
visa ville ha hans verk på jorden,
det finns också så vackra,
bryta fängelset som fängslar mig
och vägen till odödligt liv stänger mig.
Sedan övergår jag till mitt ständiga krig
Tacka för dagen jag föddes
Tja, det passade mig så bra och en sådan fördel,
och till henne det mitt bröst
uppvuxen kärlek; långt innan vald
Jag lämnade hatisk och allvarlig,
och sedan den dagen har jag varit nöjd
fyllning med ett högt och mjukt koncept
kistan håller hon nyckeln till.

Har aldrig sagt vilket nöje
gav kärlek eller gav nyckfull Fortune
till honom som var gynnad bland dem,
att jag för en flykt
se inte utbyta, där det är född
min frid som från roten av ett träd född.
Åh ni som har varit från himlen
gnistra där den glädjen tänder mer,
som sött brinner och förgör mig;
hur man går vilse och flyr
allt annat ljus där ditt lyser,
så till min själ,
när så mycket sötma i henne tänds,
allt bra, varje idé är värdelös
och bara där med dig växer kärleken.

Hur mycket sötma rent ut sagt
älskarens bröst var, tillsammans,
Det är ingenting jämfört med vad jag känner
när du mjukt
någon gång mellan det vackra svarta och vita
du återlämnar ljuset som ger lycklig Kärlek;
och jag vet att redan från födseln,
till min ofullkomliga, till min motsatta tur,
detta botemedel varnade himlen.
Anstöt gör mig till slöjan
och handen som går över och ger döden,
mellan min mycket smala
och ögonen, genom vilka det strömmar
den stora önskan som ventilerar bröstet,
som, som du varierar, är förfalskade.

Jo jag ser och jag ogillar
att min naturliga gåva inte är värd allt,
inte heller gör det mig värdig den blick jag väntar på,
Jag strävar efter att vara vägen
att mer till det stora hoppet passar,
och till den milda elden i vilken allt brinner.
Om till det goda ljuset och tvärtom långsamt,
kan du göra mig till den studie som jag genomförde
föraktar vad världen älskar,
kanske det ger berömmelse
i hans godartade omdöme kunde finna,
Och sådan lättnad räcker,
för från ingen annan plats kallar själen,
vänd dig till hennes söta och darrande blick,
sista tröst för den artiga älskaren.

Song, du har en syster framför dig
och redan den andre som anländer hit märker jag,
som tur är skriver jag ännu mer papper.

Francesco Petrarca

1. Tre morklor får mig att bli kär i Jaén,
   Axa och Fatima och Marien.

Tre morphs så garridas
de skulle plocka oliver,
och de fann dem fångade i Jaén,
Axa och Fatima och Marien.

Och de fann dem fångade,
och de blev matta
och de förlorade färgerna i Jaén
Axa och Fatima och Marien.

Tre moricas så frodiga
tre moricas så frodiga,
de skulle plocka äpplen till Jaén,
Axa och Fatima och Marien.

vid rosenfontänen
flickan och hembiträdet tvättar.

Vid källan till klart vatten
med händerna tvättar de ansiktet
han till henne och hon till honom,
flickan och hembiträdet tvättar.
Vid rosenbuskens fontän,
flickan och hembiträdet tvättar

inne i fruktträdgården
Jag kommer att dö.
Inne i rosenbusken
döda mig har.

Jag var, min mamma,
rosorna att plocka;
Jag hittade mina kärlekar
inne i fruktträdgården.
inne i rosenbusken
döda mig har.

ensamhet jag har från dig,
mitt land där jag föddes.

Om jag dog utan tur,
begrava mig i höga berget,
varför inte missa jorden
min kropp i graven;
och i höga berg,
för att se om jag ser därifrån

Landen där jag föddes.
ensamhet jag har från dig,
åh land där jag föddes.

Anonym (1400-/1500-tal)

1. Lämna i skugga eller sol jag ser dig aldrig
   din slöja, fru,
   efter att du är från den vetande begäret
   Det skiljer en annan önskan från mitt bröst.

Medan jag höll tanken gömd
att döden i begär gav mitt sinne
Jag såg din gest färgad av barmhärtighet;
Men när kärleken visade dig tydligt,
var håret täckt på den tiden
och den ärliga dolda kärleksfulla blick.

Det jag mest önskade i dig är avsatt för mig;
så här behandlar slöjan mig,
det för min död, nu till värmen, nu till isen
av så vackra ögon täcker glimten.

Francesco Petrarca

HYMN

1. "Psalm om Jungfru Marias födelse"

Idag föds en klar stjärna,
så gudomligt och himmelskt,
som, med att vara en stjärna, är sådan,
att solen själv går upp ur den.

Från Ana och Joaquín, österut
av den gudomliga stjärnan,
klart och värdigt ljus kommer ut
att vara evigt ren;
den klaraste och vackraste gryningen
Det kan inte vara samma sak
som, med att vara en stjärna, är sådan,
att solen själv är född ur den.

Inget ljus är lika med det
av hur många som broderar himlen,
eftersom det är den ödmjuka marken
från hennes fötter den vita månen:
född på marken så vacker
och med ett så himmelskt ljus,
som, med att vara en stjärna, är sådan,
att solen själv är född ur den.

Ära till Fadern och ära till Sonen,
Ära åt den helige Ande,
för alltid. Amen

1. "Hymn to the stars" av Francisco de Quevedo

Till er, stjärnor,
flyg min rädda penna,
från pölen av ljus, rika gnistor;
lampor som tänder ledsna och smärtsamma
till begravningen av den avlidne dagen,
föräldralös av dess ljus, den kalla natten;

gyllene armén,
att genom att marschera safirkampanjer,
du vaktar den eviga körens tron
med olika militära grupper;
Gudomliga Argos av kristall och eld,
genom vars ögon den blinda världen ser;

upplysta tecken
att, med en pratlande och vältalig låga,
genom den stumma tystnaden spred sig,
i skuggan tjänar du som en eldig röst;
pompa som ger natt åt deras klänningar,
ljusets bokstäver, tända mysterier;

av det sorgliga mörkret
dyrbara juveler, och från den iskalla drömmen
fint, som i konkurrens med solen klär sig;
ödmjuka älskare spioner,
ljuskällor för att animera golvet,
ljusa blommor från himlens trädgård,

du från månen
bländande familj, klara nymfer,
Vars fotspår bär Fortune,
med vars rörelser han byter ansikte,
freds- och krigsdomare,
att du, i frånvaro av solen, styr jorden;

du, tur
dispensrar, handledningsljus
att du ger liv, att du bringar döden nära,
byta ansikte, platser;
lamor, som talar med inlärda rörelser,
vars darrande strålar är accenter;

du, som, arg,
till fårornas törst och sås
du nekar drycken, eller redan har bränt dig
du ger aska gräset till boskapen,
och om du ser godartad och barmhärtig ut,
himlen är bonde för folket;

du, vars lagar
håll tiden observant överallt,
hot från prinsar och kungar,
om Saturnus, Jove eller Mars aborterar dig;
du går redan, eller så är du redan före
vid smutsiga stigar vandrande buske,

om du älskade i livet
och redan på himlavalvet är du spikad,
för kärlekens smärta glöms aldrig,
och du suckar fortfarande i förvandlade tecken,
med Amaryllis, nymf den vackraste,
stjärnor, beställ att den ska ha en stjärna.

Om någon av er
såg över hennes förlossning och förlossning
och hon tog hand om henne från vaggan,
dispensera dess handling, dess rörelse,
be om det, stjärnor, till vad som helst,
Att jag till och med lutar henne för att se mig.

Jag släppte lös under tiden
i rök, rik andedräkt av Pancaya,
Jag ska göra det, pilgrim och bränd,
på jakt efter dig genom luften gå;
Jag ska rädda min lyra från solen
och jag ska börja sjunga döende dagen.

de mörka fåglarna,
den tystnaden generar med stönande,
flyger klumpigt och sjunger allvarligt,
mer omen än toner till örat,
att smickra mina längtan och mina sorger,
och de kommer att vara mina muser och mina sirener.

1. Mexikanska till krigsrop
   Stålet förbereder och bruden;
   Och låt jorden darra i sina centra
   Till kanonens höga dån.

jag
Cina Oh Homeland! dina olivtempel
Av frid den gudomliga ärkeängeln,
Att i himlen ditt eviga öde
Med Guds finger skrevs det.
Men om jag vågar en konstig fiende
Vanhelga din jord med dess växt,
Tänk Åh älskade land! än himlen
Med varje son gav han dig en soldat.

II
I blodig strid såg du dem
För din kärlek som slår hennes bröst,
Möta splittern fridfull
Och döden eller äran söker.
Om minnet av forntida gärningar
av dina barn uppflammar sinnet,
Lagerbladen triumferar din panna
De kommer att återvända odödliga för att pryda.

III
Som holmeken träffad av blixten
Den kollapsar till den djupa strömmen,
Oenighet besegrad, impotent,
För ärkeängelns fötter föll.
Inte mer av dina barn blodet
Det rinner ut i brödernas stridigheter;
Hitta bara stålet i dina händer
Vem ditt heliga namn förolämpade.

IV
Av den odödliga krigaren i Zempoala
Det fruktansvärda svärdet försvarar dig,
Och håller i hans oövervinnerliga arm
Din heliga trefärgade banderoll.
Han kommer att vara från den glada mexikanen
I fred och i krig, caudillo,
För han visste att hans vapen lyser
Cirkulera i hedersfälten.

v
Krig, krig utan vapenvila mot den som försöker
Av hemlandet fläckar vapensköldarna!,
Krig, krig! de patriotiska fanorna
I vågorna av blod blöt.
Krig, krig! i bergen, i dalen,
De hemska kanonerna dånar
Och de klangfulla ekona resonerar
Med rösterna från ¡Union! Frihet!

FICK SYN PÅ
Förut, Homeland, låt dina barn vara försvarslösa
Böj din nacke under oket,
Dina åkrar med blod vattnas,
Hans fot var stämplad på blod.
Och dina tempel, palats och torn
De kollapsar med en hemsk krasch,
Och dess ruiner finns och säger:
Av tusen hjältar var hemlandet här.

7:a
Ja till kampen mot fiendens värd
Krigarhornet kallar oss,
Från Iturbide den heliga flaggan
mexikaner! modig fortsätt
Och till de häftiga brudarna tjäna dem
De utgångna mattbanderollerna;
Triumfens lagrar ger skugga
I spetsen för den modiga mästaren.

viii
Återgå högmodigt till de patriotiska hemmen
Krigaren att berätta sin seger,
Att bära ärans palmer
Att han visste hur han skulle erövra i kampen.
De kommer att vända sina blodiga lagrar
I girlander av myrten och rosor,
Må kärleken till döttrar och hustrur
Han vet också hur man belönar de modiga.

IX
Och den som till slaget av brinnande splitter
Av hemlandet i aras dukar under,
Du kommer att få en grav som belöning
Där ljuset lyser med härlighet.
Och från Iguala lär han henne kära
Till hans blodiga sammanlänkade svärd,
Av odödlig lagerkrönt
Han kommer att forma korset från sin grav.

X
Hemland! Hemland! dina barn svär dig
Andas ut din andedräkt på ditt altare,
Om bugeln med sin krigiska accent
Kallar dem att kämpa med tapperhet.
Till dig olivgirlangerna!
Ett minne för dem av ära!
En lagrar till dig av seger!
En hedersgrav för dem!

"Mexikanska nationalsången"

ODE

1. "Ode till Gnidos blomma" av Garcilaso de la Vega

«Om från min låga lyra
så mycket kunde ljudet på ett ögonblick
stilla ilskan
av den pigga vinden
och havets raseri och rörelsen;

och i grova berg
med den mjuka sången mjuknade det
den vilda ohyran,
träden rör sig
och till förvirringen de trujies,

tror inte det sjungits
skulle vara från mig, vackra blomma av Gnido,
den häftiga arga Mars,
konverterade till döden,
av damm och blod och fläckig svett;

inte heller de kaptenerna
på sublima hjul placerade,
för vilka tyskarna,
den hårda halsen knuten,
och fransmännen blir domesticerade;

men bara den
styrkan av din skönhet skulle sjungas,
och ibland med henne
skulle också märkas
den grovhet som du är beväpnad med:

och hur själv,
och för ditt stora värde och skönhet
förvandlas till viola,
ropar hans olycka
den eländiga älskaren i din gestalt."

1. "Ode till glädjen" av Pablo Neruda

GLÄDJE
grönt löv
fönster fall,
små bokstäver
klarhet
nyfödd,
ljudelefant,
bländande
valuta,
ibland
skarp Blast,
men
snarare
stående bröd,
hoppet uppfyllt,
utvecklad plikt.
Jag föraktade dig, joy.
Jag fick dåligt råd.
Måne
Han ledde mig på sina vägar.
de gamla poeterna
de lånade mig glasögon
och bredvid allt
en mörk nimbus
Jag lägger,
på blomman en svart krona,
på den älskade munnen
en sorglig kyss
Det är fortfarande tidigt.
Låt mig ångra mig.
Jag trodde bara det
om det brann
mitt hjärta
plågans buske,
om regnet blött
min klänning
i regionen Cardena del Luto,
om den stängdes
ögon till rosen
och rörde vid såret,
om jag delade alla smärtor,
Jag hjälpte männen.
Jag var inte rättvis.
Jag förstörde mina steg
och idag kallar jag dig, glädje.

som jorden
är
nödvändig.

som eld
upprätthålla
hemmen.

som bröd
du är ren

Som vattnet i en flod
du är sund

som ett bi
du sprider honung flygande

Glädje,
Jag var en tystlåten ung man
Jag hittade ditt hår
skandal-

Det var inte sant, jag visste
när jag är i mitt bröst
släppte lös sitt vattenfall.

idag, glädje,
hittas på gatan
borta från alla böcker,
Följ med mig:

med dig
Jag vill gå från hus till hus,
Jag vill gå från stad till stad,
från flagga till flagga.
Du är inte bara för mig.
Vi åker till öarna
till haven
Vi ska gå till gruvorna
till skogen.
Inte bara ensamma skogshuggare,
stackars tvätterskor
eller borstande, augusti
stenhuggare,
de kommer att ta emot mig med dina kluster,
men de församlade,
de samlade,
fackföreningarna av hav eller trä,
de modiga pojkarna
i hans kamp.

Med dig runt om i världen!
Med min sång!
Med flyget på glänt
av stjärnan,
och med glädje
av skummet!

Jag kommer att följa alla
för jag borde
till all min glädje.

Bli inte förvånad för jag vill
leverera till män
jordens gåvor,
för jag lärde mig att slåss
vilket är min jordiska plikt
sprida glädje.
Och jag uppfyller mitt öde med min sång.

1. Översättning av "Ode I av Anacreon" av Nicasio Álvarez de Cienfuegos

Loar skulle älska Cadmus,
Jag skulle vilja sjunga till Atridas;
men bara älskar ljud
strängarna på min lyra.
En annan ger mig och sjung
av Alcides utmattningen;
men också svara
kärlek, kärlek, lyran.
Hjältar, adjö; är styrka
Må en evig kupong berätta.
Vad kan jag göra, om älskar
sjunga, och inte mer, min lyra?

ELEGI

1. "Om en sons död" av Miguel de Unamuno

Krama mig, min älskade, vi har dött
kärlekens frukt;
håll mig, lusten är täckt
i ett spår av smärta.

På benet av det förlorade goda,
som gick till all go,
de välföddas vagga kommer att rulla,
av vad som komma skall.

1. "Uninterrupted Elegy" av Octavio Paz

Idag minns jag de döda i mitt hus.
Vi glömmer aldrig den första döden,
Även om jag dör av blixten, så fort
som inte når sängen eller oljemålningarna.
Jag hör käppen tveka på ett steg,
kroppen som tar tag i en suck,
dörren som öppnas, den döda som kommer in.
Från en dörr till att dö finns det lite utrymme
och det finns knappt tid att sitta,
höj ditt ansikte, se tiden
och ta reda på det: kvart över åtta.

Idag minns jag de döda i mitt hus.
Den som dog natt efter natt
och det blev ett långt farväl,
ett tåg som aldrig går, dess vånda.
girighet i munnen
i tråden av en uppskjuten suck,
ögon som inte sluter sig och vinkar
och vandra från lampan till mina ögon,
fast blick som omfamnar en annan,
främling, som kvävs i famnen
och till sist flyr han och ser från stranden
hur själen sjunker och tappar kroppen
och hittar inga ögon att hålla fast vid...
Och bjöd den blicken in mig att dö?
Kanske dör vi bara för att ingen
vill dö med oss, ingen
Han vill se oss i ögonen.

Idag minns jag de döda i mitt hus.
Den som gick iväg några timmar
och ingen vet i vilken tystnad han gick in.
Efter middagen, varje kväll,
den färglösa pausen som ger in i tomrummet
eller den ändlösa meningen som hänger i mitten
av spindelns tråd av tystnad
De öppnar en korridor för den som kommer tillbaka:
hans fotsteg låter, han går upp, han stannar...
Och någon mellan oss reser sig
och stäng dörren väl.
Men han, där på andra sidan, insisterar.
Den lurar i varje hål, i vecken,
vandrar bland gäspningarna, utkanterna.
Fast vi stänger dörrar, insisterar han.

Idag minns jag de döda i mitt hus.
Förlorade ansikten på min panna, ansikten
utan ögon, fasta ögon, tömda,
Letar jag efter min hemlighet i dem,
blodets gud som mitt blod rör sig,
yelo gud, guden som slukar mig?
Din tystnad är en spegel av mitt liv,
i mitt liv är hans död förlängd:
Jag är det sista misstaget av dina misstag.

Idag minns jag de döda i mitt hus.
Den skingrade tanken, handlingen
skingrade, namnen spridda
(luckor, nollor, hål
som envist gräver minnet),
spridningen av mötena,
jaget, dess abstrakta blinkning, delade
alltid för en annan (samma) jag, ilskan,
begäret och dess masker, huggormen
begravda, de långsamma erosionerna,
väntan, rädslan, handlingen
och dess baksida: i mig envisa,
de ber om att få äta brödet, frukten, kroppen,
drick vattnet som nekades dem.
Men det finns inget vatten längre, allt är torrt,
känner inte brödet, den bittra frukten,
tämjad kärlek, tuggad,
i burar av osynliga barer
onanistapa och tränad tik,
det du slukar slukar dig,
ditt offer är också din bödel.
Hög med döda dagar, skrynkliga
tidningar och okorkade nätter
och soluppgångar, slips, slipknot:
"Säg hej till solen, spindel, var inte illvillig..."

Världen är en rund öken,
himlen är stängd och helvetet är tomt.

1. Elegy of the Impossible Memory av Jorge Luis Borges

Vad jag inte skulle ge för minnet
av en grusväg med låga väggar
och av en hög ryttare som fyller gryningen
(lång och sliten poncho)
på en av slättens dagar,
på en datumlös dag.
Vad jag inte skulle ge för minnet
av min mamma som tittar på morgonen
i Santa Irenes rum,
utan att veta att han skulle heta Borges.
Vad jag inte skulle ge för minnet
efter att ha kämpat i Cepeda
och efter att ha sett Estanislao del Campo
hälsar den första kulan
med modets glädje.
Vad jag inte skulle ge för minnet
av en hemlig femte port
som min far pushade varje kväll
innan du somnar
och som tryckte på för sista gången
den 14 februari 38.
Vad jag inte skulle ge för minnet
av Hengists båtar,
segel från Danmarks sand
att riva en ö
det var ännu inte England.
Vad jag inte skulle ge för minnet
(Jag hade det och jag har tappat det)
av ett tyg av guld från Turner,
stor som musik.
Vad jag inte skulle ge för minnet
efter att ha hört Sokrates
att hemlocken på eftermiddagen,
undersökte problemet lugnt
av odödlighet,
alternerande myter och skäl
medan den blå döden steg
från redan kalla fötter.
Vad jag inte skulle ge för minnet
att du hade sagt till mig att du älskade mig
och inte ha sovit förrän gryningen,
sliten och glad.

EKLOG

1. "Eclogue 2" (utdrag) av Garcilaso de la Vega
   Människor: Albanio, Camila and Salicio, Nemeroso

Mitt i vintern är det varmt
sött vatten från denna klara källa,
och på sommaren mer än frusen snö.
Åh klara vågor, hur jag ser nuet,
se dig, minnet av den dagen
att själen darrar och brinner känns!
I din klarhet såg jag min glädje
bli helt mörk och grumlig;
När jag debiterade dig förlorade jag mitt företag.
Vem kunde samma plåga ges,
det med det som vilar en annan drabbad
komma mitt hjärta att plåga?
Det ljuva sorlet av detta ljud,
trädens rörelse i vinden,
den mjuka doften av den blommande ängen
de kan bli sjuka och missnöjda
någon glad och frisk herde i världen;
Jag är ensam i så mycket gott att dö känner jag.
Åh skönhet på människan,
åh klara ögon, åh hår av guld,
åh elfenbenshals, åh vit hand!
Hur kan det nu komma sig att jag gråter sorgset
livet blev så lyckligt
och i sådan fattigdom all min skatt?
Jag vill byta plats och avgång
kanske kommer det att lämna mig en del av skadan
som har nästan förtärt själen.
Hur fåfängt att föreställa sig, hur tydlig en villfarelse
är att ge mig själv att förstå att genom att lämna,
från mig s’ha avgår en dålig storlek!
Åh trötta lemmar, och hur fasta
Det är smärtan som tröttar ut dig och gör dig svag!
Åh, om jag fick sova här ett tag!
Till vem som håller vakt och aldrig erbjuds gott,
kanske vad drömmen kommer att ge honom, sova,
något nöje som snart försvinner;
i dina händer oh dröm! Jag berömmer

1. "Eclogue of Fileno, Zambardo and Cardonio" (fragment), av Juan del Enzina

INGEN FIL
Nu då, samtycke till min olycka
att min ondska försvinner utan mål eller medel,
och ju mer jag tänker på att åtgärda dem
då väcks sorgen mycket mera;
sökning passar mig Agena Sanity
med vilket det mildrar smärtan jag känner.
Jag har testat styrkorna i min tanke,
men de kan inte ge mig ett säkert liv.
(Fortsätter.)

Jag vet inte vad jag ska göra längre, och jag vet inte heller vad jag ska säga till mig,
Zambardo, om din botemedel inte sätter.
Båda m'acossan mina häftiga passioner,
Du kommer att se från mig mitt fiendeliv.
Jag vet att i dig finns bara sådan nåd skyddad
att du kan återuppliva det som är dött,
Jag vet att du är mycket säker hamn
gör min tanke deras ankare strumpeband.

1. "Eclogue of Breno and three other shepherds" (fragment) av Pedro de Salazar

[BRENO] Människor, fåglar, djur,
berg, skogar, kom och se
mina ojämna sladdar

vad mer än att ha dem sådana
Jag skulle vara värd att inte födas,
för jag känner
en stormstyrka
tapper
så hemskt att de har gått i konkurs
allt lidande.
Jag vill inte ha fler boskap,
eftersom förtroendet för
fick mig att bli namorado
och få mig att älska så illa behandlad
att jag hatar mig själv och honom,
och så växer det
min önskan och inte förtjänar
tilldela,
hata mig med rätta,
ty den som älskar hatar honom.
jag kan inte bete mig
denna sorg över att jag dör
och jag är foçado att separera,
Jag vill klä en brasa
när mitt verktyg brinner

vem satte
kärlek gör kärlek ingen nytta,
anledningen är
älska och prova senare
Jag är helt förvirrad.
Du, skurk, som led
mina jobb än med dem
du höll om min kropp
du kommer att betala vad du serverade
Hur betalas de?
fördömd
du är, skurk, att brännas
i offer,
Så är det för bra service
mitt brinnande hjärta
Du, çurrón, var är flödet
av dåligt underhåll
för huvudpris
elden kommer att lämna dig
att vinden kan bära dig;
och tänka
att, ja, de brinner utan nåd
Mina tarmar,
det med så mycket ondska
Det är inte mycket att använda grymhet.
Du, sten
och Slavon,
att du gör hoppgnistor,
Så dina döttrar är det
vi gör dig inte till en stor oreson
att följa dig med dem;
och du kommer att brinna
du, tinder, hur ser du ut
till mina morgnar,
som tänder kärlek mina inälvor
hur du slår på
Du, olja, som du botade
avskum från min boskap,
du utnyttjade mig inte
och sårad lämnade du mig,
du kommer att förgås utspilld;
du, gavan,
n'os uppfyller att ha affán
att täcka mig,
att aldrig min fasta eld
regnet kommer att döda den.
Du, fonda, som ursäktade mig
att springa efter boskapen
med stenarna du kastade,
att du vände på den tusen gånger
av do s'iva demontering,
du kommer att göras
aska som pilen
som jag saknar,
som lyste upp mig i bröstet
använd inget vatten.
Jag måste bara säga adjö,
med ingenting kvar,
men denna plågade själ
att det vore bra om du var borta
och eldar kan jag inte;
Men om jag dör
Jag kommer inte att se den jag älskar,
vad är värre,
mer att leva med sådan smärta
avfyra den, jag vill inte ha den.
Jag vill ta livet av mig och där
kanske tycker synd om mig
att min död får veta,
det finns ingen makt som inte kommer att säga
åh eländiga du!

SATIR

1. "Addictions" av Gregorio de Matos

Det är jag som senaste åren
Jag sjöng på min förbannande lyra
Brasiliansk skam, laster och misstag.

Och jag sviker dem så illa
Jag sjunger en andra gång på samma lira
Samma tema i en annan mängd.

Jag känner redan att det tänder mig och inspirerar mig
Talía, vilken ängel är min väktare
Des som Apollo skickade som hade hjälpt mig.

Baiona brinner, och hela världen brinner,
Den som till yrket saknar sanning
Sanningarnas söndag är aldrig sen.

Det finns ingen tid förutom kristendomen
Till den stackars mottagaren av Parnassus
Att prata om din frihet

Berättelsen måste matcha fallet,
Och om fallet kanske inte stämmer överens,
Jag har inte Pegasus som poet.

Vad tjänar det till att tysta de som är tysta?
Säger du aldrig vad du känner?
Du kommer alltid att mena det du säger.

Vilken man kan ha så tålamod?
Att, när man ser det sorgliga tillståndet Bahia,
Gråt inte, suck inte och ångra dig inte?

Detta gör den diskreta fantasin:
Det utspelar sig i en och annan förvirring,
Den fördömer stölden, skyller på hyckleriet.

Dåren, den okunniga, den oerfarna,
Välj inte gott eller ont,
Allt passerar bländat och osäkert.

Och när du ser kanske i det söta mörkret
Prisade det goda och det onda,
Det får allt att dö, och ingenting godkänner.

Säg försiktighet och vila:
– Så och så är en satiriker, han är galen,
Med en dålig tunga, ett dåligt hjärta.

Idiot, om du förstår något eller inget,
Som hån med skratt och tjafs
Muser, vad uppskattar jag mest när jag åberopar dig?

Om du visste hur man pratade skulle du också tala,
Du skulle också smälla, om du visste,
Och om du var en poet, skulle du vara en poet.

Okunnigheten hos män i dessa åldrar
Sisudos gör vissa kloka, andra,
Det nonsens helgonförklarar bestarna.

Det finns bra, för de kan inte vara fräcka,
Andra är rädda för rädsla,
De biter inte andra, eftersom de inte har tänder.

Hur många är det som taken har glas,
och sluta kasta din sten,
Av din egen rädda kakel?

Vi har fått en natur;
Gud skapade inte de olika naturliga;
Bara en enda Adam skapade, och detta var ingenting.

Vi är alla dåliga, vi är alla onda
Endast last och dygd skiljer dem åt,
Varav några är matgäster, andra negativa.

Vem har det, än jag kunde ha
Den här censurerar mig bara, den här lägger märke till mig,
Håll käften, chitom, och håll dig frisk.

1. "To a Nose" av Francisco de Quevedo

En gång stack en man en näsa,
en gång på en superlativ näsa,
en gång på en sayón näsa och skriva,
Det var en gång en mycket skäggig svärdfisk.
Det var ett illa ansiktet solur,
en fundersam tårta,
elefant upp och ner,
Ovidio Nasón var mer nyfiken.
Det var en gång en utlöpare av ett kök,
egyptisk pyramid,
de tolv nässtammarna var.
Det var en gång i en mycket nyfiken oändlighet,
mycket näsa,
näsan så hård att det var ett brott i Anass ansikte.

1. Luis de Gongora

Från de redan kungliga festerna
skräddare, och du är ingen poet,
om till oktaver, som till liverier,
officiella introduktioner.
Av andra fjädrar är du värd.
Kråka kommer du att förneka
den som fram och tillbaka,
gemina skal, du hade.
Galapago du alltid varit,
och sköldpadda kommer du att vara.

MADRIGAL

1. Älskade nerv

För dina gröna ögon saknar jag det,
siren för dem som Ulysses, klok,
älskad och fruktad.
För dina gröna ögon saknar jag det.
För dina gröna ögon i vad, flyktigt,
lysa vanligtvis, ibland, melankoli;
för dina gröna ögon så fulla av frid,
mystiskt som mitt hopp;
för dina gröna ögon, effektiv besvärjelse,
Jag skulle rädda mig själv.

1. Francisco de Quevedo

Fågeln är lugnt i luften,
i vattnet fisken, salamandern i eld
och mannen, i vars väsen allt är inneslutet,
det är i skuggan på jorden.
Jag ensam, som föddes för plågor,
Jag är med i alla dessa element:
min mun är i luften och suckar,
kroppen på land är pilgrimsfärd,
mina ögon är vattnade natt och dag
och mitt hjärta och själ brinner.

1. Gutierre de Cetina

Klara, fridfulla ögon,
om du hyllas med en söt blick,
varför ser du arg ut om du tittar på mig?
Om de mer fromma
du verkar vackrare för den som ser på dig,
se inte på mig med ilska,
för du ser inte mindre vacker ut.
Åh rasande plågor!
Klara, fridfulla ögon,
eftersom du ser på mig så, se åtminstone på mig.

BREV

1. "Mighty Knight is Don Dinero" av Francisco de Quevedo

Mamma, jag förödmjukar mig till guld,
han är min älskare och min älskade,
Tja, av kärlek,
bli kontinuerligt gul,
att då doubloon eller enkel
gör allt jag vill
Kraftfull riddare
Det är Mr Money.

Född i Indien hedrad,
Där världen följer dig;
Han kommer för att dö i Spanien,
Och den är begravd i Genua.
Och sedan vem tar honom åt sidan
Det är vackert, även om det är häftigt,
Kraftfull riddare
Det är Mr. Money.

De är hans huvudföräldrar,
Och han är av ädel härkomst,
För i östens ådror
Allt blod är kungligt.
Och då är det han som gör detsamma
Till de rika och tiggaren,
Kraftfull riddare
Det är Mr. Money.

Vem undrar inte
Se i hans härlighet, utan avgift,
Vad är det elakaste i ditt hus?
Doña Blanca av Kastilien?
Men sedan att hans styrka förödmjukar
Till fegen och krigaren,
Kraftfull riddare
Det är Mr. Money.

Hans majestät är så stor
Även om deras dueller är trötta,
Det även med att vara inkvarterad
Det tappar inte sin kvalitet.
Men då ger det auktoritet
Till ranchägaren och arbetaren,
Kraftfull riddare
Det är Mr. Money.

De är värda mer i vilket land som helst
(Titta om han är väldigt smart)
Dina sköldar i frid
Vem rodelas i krig.
Tja, det naturliga förvisar
Och gör främlingen till sin egen,
Kraftfull riddare
Det är Mr. Money.

1. Luis de Gongora

låt mig heta
Och folk skrattar.
Prova andra från regeringen
Om världen och dess monarkier,
Som de styr mina dagar
Smör och mjukt bröd,
Och vintermorgnar
Orangead och konjak,
Och folk skrattar.

Ät på gyllene porslin
Prinsen tusen bryr sig,
Hur förgyllda piller;
Att jag i mitt stackars nattduksbord
Jag vill ha mer blodkorv
som spricker på grillen,
Och folk skrattar.

När jag täcker bergen
Av vit snö i januari,
Låt mig fylla brasen
Av ekollon och kastanjer,
Och vem den söta ljuger
Berätta för mig om kungen som rasade,
Och folk skrattar.

Titta väldigt i god tid
Köpmannen nya sulor;
Jag skal och sniglar
Bland den lilla sanden,
Lyssnar på Filomena
På fontänens poppel,
Och folk skrattar.

Passera havet vid midnatt,
Och brinner i kärleksfull låga
Leandro att träffa sin fru;
som jag helst vill spendera
Från min vingårds bukt
Den vita eller röda strömmen,
Och folk skrattar.

Kärlek är så grym,
Pyramus och hans älskade
Gör ett svärd thalamus,
Blir hon och han tillsammans,
Låt min Thisbe vara en tårta,
Och svärdet vara min tand,
Och folk skrattar.

1. Luis de Gongora

Lär dig, Blommor, i mig
Vad som går från igår till idag,
det undret jag var igår,
och idag är jag ännu inte min skugga.

Gryningen igår gav mig en vagga,
kistnatten gav mig;
utan ljus skulle den dö om inte
Månen kommer att låna den till mig:
Nåväl, ingen av er
sluta sluta så här
lär, blommor, i mig
Vad som går från igår till idag,
det undret jag var igår,
och idag är jag ännu inte min skugga.

Söt tröst nejlikan
det är i min låga ålder,
för vem gav mig en dag,
två gav honom knappt:
majflugor i fruktträdgården,
Jag lila, han röd.

Lär dig, Blommor, i mig
Vad som går från igår till idag,
det undret jag var igår,
och idag är jag ännu inte min skugga.

EPIGRAM

1. Juan de Iriarte

herr Don Juan de Robres,
med makalös välgörenhet,
gjorde detta heliga sjukhus...
och gjorde också de fattiga.

1. frälsare novo

Margaret hade tur
som en mellanliggande person,
Juarez hittade hennes hittebarn.
men han förvandlade henne till en hustru.

1. Marcus Valerius Martial (1:a århundradet)

Du frågar vad som ger mig mitt paket i ett land så långt från Rom.
Ger en skörd som är ovärderlig:
nöjet att inte se dig

Det kan tjäna dig: