Fortellingseksempel

Fortellingen avslører menneskelige hendelser utenfor forfatterens privatliv, selv om han også kan vises i den. Beskrivelsen er forskjellig fra fortellingen; den første insisterer på det ytre aspektet av fakta, fornuftig oppfattet; den andre tar inn fakta og dykker ned i karakterene, i deres moralske intimitet.
Fortellingen kan betraktes som en utvidet beskrivelse. I beskrivelsen kan mennesket være fraværende; i fortellingen, nei. Hvis jeg skriver at vennen min er omgitt av en hage, og at det er en soppformet fontene på baksiden, beskriver jeg; men jeg forteller om jeg gir beskrivelsen av huset og forteller livet til innbyggerne.
For eldgamle retorikk var «fortellingen en av delene diskursen ble delt inn i, nettopp den saken ble klarlagt gjennom fortellingen om fakta.»
Å skrive et brev er en oppgave som kan læres uten problemer; men "talentet til å fortelle," sier Martin Alonso, "er individets anvendelse, opplæring og kultur. Det er ikke nok å ha et attraktivt emne; det er nødvendig å presentere det med interesse. Noen mennesker er ekstraordinære historiefortellere i samtale; men de får en penn og blir forstyrret: de mangler inspirasjon og kan ikke skrive mens de snakker. "

Fortellende er en viktig kunst som er implisitt i den menneskelige essensen: vi har alle, i varierende grad, vært historiefortellere, ved mer enn en anledning. Når du chatter med venner, mangler det ikke krydret "sladder" som er relatert og lyttet til med en viss "sadistisk glede"; Vi gleder oss til å returnere fra turen for å dele med slektninger og venner de interessante opplevelsene vi har fått. Det er kvinner som er ivrige etter å fortelle sekvensene av filmen som satte et dypt inntrykk på dem. Bestemoren forteller vakre historier til barnebarna sine, og de gamle i provinsen liker å krydre samtalen med smakfulle anekdoter fra hjembyen.
Disse hverdagsfortellingene er spontane; noen er flytende og vakre; mange av dem som gjør dem, mangler den mest elementære instruksjonen. Fortellingen er i det vesentlige medfødt. Det er mye som / ikke kan læres med det og mye som kan læres. De store fortellingene innrømmer ikke duehullet i reseptbelagte ordninger; alle flotte historiefortellere er forskjellige fra hverandre. De etablerer regler som bare de gjelder.
Fortellingen - mer enn andre litterære sjangere - må være enkel, original og oppriktig; hans imitasjon er en kopi uten friskhet, uten et eget liv. Det vil imidlertid være vanskelig for oss å bli gode historiefortellere hvis vi ikke begynner med å etterligne de store, og erkjenner at denne prosedyren er foreløpig er det en støtte eller krykke å lære å gå, og senere, hvis historien tilsier det, hopper vi og løper av oss selv på den brede stien til litteratur.
For at teorien skal ha praktisk anvendelse, skriver jeg ned to fortellende utdrag. I Death and Other Surprise, av Mario Benedetti, finner jeg en som trenger inn i personligheten til et individ.
DEN ANDRE MEG
"Han var en vanlig gutt: buksene hans dannet knebeskyttere, han leste tegneserier, han bråket når han spiste, han la fingrene i nesa, snorket under lur, han het Armando. Nåværende i alt, bortsett fra en ting: Jeg hadde en annen meg.
Den andre jeg brukte en viss poesi i øynene hans, han ble forelsket i skuespillerinner, han løy forsiktig, han ble emosjonell om kveldene. Gutten var veldig opptatt av det andre selvet og fikk ham til å føle seg ukomfortabel foran vennene sine. På den annen side var den andre meg melankolsk, og på grunn av dette kunne Armando ikke være så vulgær som han ville.
En ettermiddag kom Armando sliten hjem fra jobben, tok av seg skoene, svingte sakte tærne og skrudde på radioen. Mozart var på radioen, men gutten sovnet. Da han våknet, gråt den andre meg utilfreds. Først visste gutten ikke hva han skulle gjøre, men så kom han seg selv og fornærmet samvittighetsfullt det andre selvet. Han sa ingenting, men neste morgen hadde han begått selvmord.
Først var det andre selvets død et uhøflig slag for stakkars Armando, men han tenkte straks at det nå kunne være helt vulgært. Den tanken trøstet ham.
Han hadde bare vært i sorg i fem dager da han gikk ut for å vise sin nye og komplette vulgaritet. Langtfra så han vennene nærme seg. Det fylte ham med lykke, og han brast umiddelbart i latter. Da de passerte ham, la de imidlertid ikke merke til hans nærvær. For å gjøre saken verre, klarte gutten å høre at de kommenterte: "Stakkars Armando. Og å tenke at han virket så sterk, så sunn. "
Gutten hadde ikke noe annet valg enn å slutte å le, og samtidig følte han på brystbenivået en kvelning som var ganske som nostalgi. Men han kunne ikke føle ekte vemodig, fordi all vemod hadde blitt tatt bort av den andre meg. "{Jfr. Utfyllende bibliografi, N? 7)
Historien "Los novios", inkludert i El Diosero, av Francisco Rojas González, gir oss den klassiske sjenansen til to elskere som møtes:
"Han var fra Bachajón, han kom fra en familie med pottemakere; siden de var småjenter, hadde hendene deres lært å runde formen, å håndtere leiren med en slik delikatesse at når den støpte, virket det mer som den kjærtegnet. Han var det eneste barnet, men en viss rastløshet født av sjelen skilte ham dag for dag fra foreldrene sine, ført bort av en søt svimmelhet... I lang tid hadde strømmen fra ham innhyllet ham og hans hjerte hadde en uvanlig hjertebank; også honningbi-duften av julestjernen hadde tatt for å fange ham og sukkene smuglet inn. Brystet hans suste ut i stillhet, skjult, når uro oppstår når en alvorlig lovbrudd er begått... Noen ganger satte en trist liten melodi seg på leppene hans, som han nynna stille, som om han egoistisk smakte på en skarp delikatesse, men veldig gledelig. "Den fuglen vil ha tunfisk" - kommenterte faren hans en dag, da han ble overrasket over brummen.
Gutten, full av skam, sang ikke igjen; men faren - Juan Lucas, en Tzeltal-indianer fra Bachajón - hadde overtatt sønnens hemmelighet.
Hun var også fra Bachajón; liten, rund og glatt. Dag etter dag, da jeg gikk til bekken etter vannet, passerte jeg foran Juan Lucas gate.. Der satt en ung mann foran en rå leiregryte, en rund mugge og en kanne som de behendige og utrettelige hendene aldri gjorde slutt på ...
Gud vet hvordan, en morgen kolliderte to blikk. Det var verken gnist eller flamme eller ild etter det stoppet, som knapt kunne få rødvinets vinger til å ligge mellom bondens grener som vokste i partiet.
Siden den gang forkortet hun imidlertid trinnene foran pottemakerens hus og risikerte et blikk av presserende sky med kroken sin.
Han på sin side suspenderte arbeidet sitt et øyeblikk, løftet øynene og omfavnet silhuetten som gikk etter stien med dem, til han mistet seg i bladverket / qjie, grenser til elven... "(Jfr. Utfyllende bibliografi, N? 48)